El tabaco, la soledad, el humo…,

volutas de un pan innecesario.

Aquí todo se disipa.

En el viejo armario

hay siluetas aún colgadas

del hombre que no está.

Tras el muro de la espalda

yace la carcoma, la negra estela

del tiempo perdido.

Con qué acritud de almas rotas,

de cuerpos desprendidos de sí,

vibran los objetos, espejean

mártires del ocio,

sin dueño, ángeles de piedra,

tiemblan en las mesas de la luna.