Mendiga de las plazuelas,

por la dádiva del elogio.

Prostituta de las esquinas,

por la paga del halago.

Vendedora de baratijas,

a precios de engaño.

Compradora de admiradores,

a precios de baratija.

¿Por qué me buscas?

¿Por qué quieres que escuche la oquedad de tu vacío?

No, vanidad, no. Ya no creo en ti.

Ya no quiero tus joyas de vidrio,

no quiero escuchar más la música triunfal de tus trompetas de hojalata.

No quiero subirme a tus pedestales sin nombre,

no quiero ser blanco del sarcasmo ajeno,

ni quiero ver cómo embelleces mi imagen en tus falsos espejos.

Vanidad, triste consuelo de los narcisistas

que creen poseer la luna,

cuando no tienen más que el más débil de sus destellos en sus manos.

Triste consuelo de los que no son

ni nunca lo serán,

pero sufren la avidez de ser.

Lo que quiero es que te vayas,

que te vayas para siempre.

Y olvidarme de que en un tiempo,

en un maldito tiempo,

también fuiste mía.