Primavera de tragedias y lutos,

primavera de angustias y desgarro,

primavera de trance a bocajarro,

primavera de adioses sin tributos.

Primavera de siniestros macutos,

primavera de arengas en el barro,

primavera de subidas al carro,

primavera de credos disolutos.

Primavera en que el tiempo se abandona,

el horror se convierte en una raya

y la culpa cacarea y engaña.

Y todavía sonríe burlona

por lo que deja y lo que después vaya

a dejar: primavera en esta España.