No está viva la llama en la calle desierta

donde encontramos el justo valor

de proclamarnos poetas,

atravesando cierta emoción y el límite

de la página aislada en el cuarto

enfermo de literatura

nos hicimos visibles como insectos

que renacen a su propia luz,

sentimos parte de nuestro destino

en los precisos tiempos y lugares

que habitan los poemas,

los mismos que años atrás

dormían con nosotros

mostrándonos su abismo,

robándonos el sueño.

Encontramos el justo valor

en una rara coincidencia

de lo interno con lo externo;

hoy no está viva esa llama

en la calle desierta,

y en parte la vida

ha perdido su emoción.