Rosicler

El día en que no lo contemplaba parecía que no existía. A veces tampoco era posible, pues el manto gris de las nubes o el simple velo blanquecino de una neblina podían opacarlo o modificarlo a sus ojos. Él sabía que siempre estaría ahí, lo que era una permanente incerteza es que pudiera presenciarlo con la perfección deseada. La obsesión que llegaba a alcanzar con aquello era fácilmente diagnosticable; sin embargo, a él tamaña circunstancia le importaba poco.

Todo comenzaba y terminaba en aquellos escasos minutos en que lo sentía aparecer, como el hálito suave de la brisa, y percibía cómo sin solución de continuidad se difuminaba incendiado por la aparición del disco solar, sin poder hacer nada por retenerlo. Contemplar el rosicler de cada amanecer era todo, y si cualquier día no podía verlo, esa jornada resultaba incómoda, sucia y oscura, como un desagradable trámite hasta la mañana siguiente, siempre la mañana siguiente.

Era cierto, a pesar de que la posterior luminosidad del cielo hiciera desatar un cromatismo infinito, los días sin el rosicler parecían grises y ásperos, mugrientos, hasta podía percibirlo en su cuerpo, agitado, contaminado por sus propios pensamientos, de igual tonalidad oscura y triste. Ni siquiera la comida, la misma con que se deleitaba otras veces, le sabía bien, y apenas podía soportar la presencia de la gente, aunque no intercambiara palabra alguna con nadie. Su pecho se agitaba, y su cabeza se aturdía, en un martilleo de horas que no parecían avanzar. La llegada de la noche suponía el preludio, el olvido de todo lo sufrido durante esa jornada, y ante él ya se vislumbraba el color de la esperanza, de su esperanza, que no era el verde sino el tono ligeramente encendido del rosicler.

La vida, su felicidad, acabó siendo eso, un instante efímero y siempre cambiante imposible de retener. Venía y se esfumaba con la misma rapidez, con la misma ligereza, con el mismo disimulo. Pero los días en que había visto el rosicler eran otra cosa. Entonces se sentía capaz de apreciar todas las hermosuras de la naturaleza, los aromas de la calle y hasta los comentarios de las personas. No reparaba en el resto de colores que a millones se desplegaban ante él, pues por comparación todos ellos le parecían vanos, si bien no estaban teñidos entonces de ese gris tóxico de los días sin él.

En ningún otro momento podía gozar de ese color especial, impregnado en su alma desde que lo contempló por primera vez. Para él suponía el color de la vida, naciente cada día, el vestido hermoso de la aurora, el momento en que todo despierta y se despliega, un instante en el que el velo negro de la muerte parece muy, muy distante.

La soledad le había llevado a eso, a convertirse en un mero observador de la vida, no solo de la suya propia sino de la de los demás. Los días de rosicler era capaz de verla sin juzgarla, como si se encontrara tras un gigantesco escaparate, como si se deleitara con el emocionante argumento de una película con final feliz. Los días ayunos de rosicler sentíase con la necesidad de intervenir, de sentenciar lo visto y escuchado, de convertirse en un dios que castiga y reprende. Desde hacía años, quizá demasiados, todo dependía de ese momento, el del rosicler. Fuera de su control, sería ese color, su presencia o ausencia, el que vestiría el resto de su día, su propia vida, siempre envuelta en el misterio y la incertidumbre.

Pero, si todo se ceñía a eso, ¿qué sentido tenía la vida? Pues todo, cuando se espera desde la propia profundidad del alma. ¿Acaso no era felicidad ese instante efímero? ¿Acaso no es la felicidad un hálito fugaz, un instante pasajero, perecedero? ¿Acaso la espera de cada día, los sueños de cada noche en pos de ese color no resultaban más hermosos, quizá, que el propio momento? La vida, la felicidad, era precisamente eso, una noche calmada que anhela el amanecer. Las ilusiones, las esperanzadas esperas siempre le parecían mejor que los propios instantes, tan fugaces, en ocasiones decepcionantes, incluso... ese viaje aún no acometido, ese plato aún no probado, ese beso que tanto se anhela pero que aún no llega, ese te quiero que aún no brota... La vida era eso, su felicidad también. La espera del instante puro y eterno, ahora y desde hacía ya mucho tiempo, el de cada amanecer, un amanecer color rosicler, que en el fondo era la antesala del que vendría al día siguiente, y al siguiente, y al otro...