Yo quisiera ser golondrina en primavera

para quitarte los clavos, las espinas y las penas.

 

Yo quisiera ser como el agua de los ríos,

para saciar tu sed y poder lavar tus heridas.

 

Yo quisiera ser como Tú y perdonar a quien me hiera,

ayudar a todo el mundo y socorrer al que lo espera.

 

Yo quisiera ser como el sol que nos alumbra

para estar siempre a tu lado y adorar tu cara buena.

 

Yo quisiera ser como la luna con sus destellos de plata

y bañar tu triste rostro, dolorido y tan sereno.

 

Yo quisiera ser, en la noche de Jueves Santo,

quien te acompañe en tu agonía,

quien sufra junto a tu madre,

y sentir que tu dolor es mi condena.

 

Pero yo no soy golondrina, ni agua, ni sol ni luna,

ni tan siquiera sé hacer el poema que quería.

 

Aunque una cosa sí es cierta,

que tu dolor y sufrimiento

me duelen en lo más adentro que dolor doler podría.

 

Y ya sólo me pregunto:

¿puedo quejarme en justicia?,

¿tengo derecho a pedir?

 

Si Tú sólo pediste a tu Padre,

con palabras de amargura:

«Aparta de mí este cáliz».

 

¿Quién soy yo, Señor, para quejarme?